*Estás leyendo: Azathoth de H.P Lovecraft
Cuando la edad cayó sobre el mundo y el asombro desapareció de la mente de los hombres; cuando las ciudades grises se alzaban ante cielos humeantes, altas torres lúgubres y feas, a cuya sombra nadie podía soñar con el sol ni con los floridos prados primaverales; cuando aprendió a la tierra despojada de su manto de belleza, y los poetas no cantaron más que los fantasmas retorcidos vistos con ojos ensangrentados y mirando hacia adentro; cuando estas cosas sucedieron y las esperanzas infantiles se esfumaron para siempre, hubo un hombre que salió de la vida en busca de los espacios por donde habían huido los sueños del mundo.
Del nombre y la morada de este hombre se escribe poco, porque eran del mundo de la vigilia solamente; sin embargo, se dice que ambos eran oscuros. Basta saber que vivía en una ciudad de altos muros donde reinaba el estéril crepúsculo, y que trabajaba todo el día entre sombras y confusión, volviendo a casa por la noche a una habitación cuya única ventana no se abría a los campos y arboledas, sino a un jardín. patio oscuro donde otras ventanas miraban con sorda desesperación. Desde esa ventana uno podía ver sólo paredes y ventanas, excepto a veces cuando uno se inclinaba hacia afuera y miraba en alto las pequeñas estrellas que pasaban. Y debido a que las meras paredes y ventanas pronto deben conducir a la locura a un hombre que sueña y lee mucho, el habitante de esa habitación usaba noche tras noche para asomarse y mirar hacia arriba para vislumbrar algún fragmento de cosas más allá del mundo de vigilia y el gris de las ciudades altas.
Después de años, comenzó a llamar por su nombre a las estrellas que navegaban lentamente, ya seguirlas con fantasía cuando se perdían de vista con pesar; hasta que por fin su visión se abrió a muchas perspectivas secretas cuya existencia ningún ojo común sospecha. Y una noche se cruzó un enorme abismo, y los cielos atormentados por los sueños se hincharon hasta la ventana del espectador solitario para fusionarse con el aire cerrado de su habitación y hacerlo parte de su fabulosa maravilla. Llegaron a esa habitación corrientes salvajes de medianoche violeta que relucían con polvo de oro; vórtices de polvo y fuego, arremolinándose desde los últimos espacios y cargados de perfumes de más allá de los mundos. Océanos de opiáceos vertidos allí, iluminados por soles que el ojo nunca podrá contemplar y que tienen en sus remolinos extraños delfines y ninfas marinas de profundidades irreconocibles. Un infinito silencioso se arremolinaba alrededor del soñador y lo alejaba sin siquiera tocar el cuerpo que se inclinaba rígidamente desde la ventana solitaria; y durante días no contados en los calendarios de los hombres, las mareas de esferas lejanas lo desnudaron suavemente para unirse a los sueños que anhelaba; los sueños que los hombres han perdido. Y en el transcurso de muchos ciclos lo dejaron tiernamente durmiendo en una verde orilla del amanecer; una orilla verde fragante de flores de loto y protagonizada por camalotes rojos.
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